No dejan huella
nuestros pies en la arena.
Quizás volamos.
Las hojas caen, Todo amarillo
corren, vuelan y bailan ocre, casi dorado.
pero no mueren. Otoño artista.
Nubes y viento
Las olas encrespadas
barren la arena.
Surcando el cielo Caen las gotas
como jirones de alma sin parar mojan el campo
corren las nubes. y empapan mi alma.
Tres nubes grises
en este
atardecer
anuncian lluvia.
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